Hasta donde tenemos entendido había una grata y por demás saludable temporada boxística en la cual no se había producido una tragedia en la que pereciera un boxeador sobre el ring o al poco tiempo de haber sido ingresado en un hospital, como es lo corriente en estos desdichados acontecimientos, porque nunca o casi nunca perece un boxeador sobre el entarimado. Un hecho por cierto muy diciente, toda vez que el boxeo es un espectáculo público (como así fuera estimado por decenas sobre decenas de años y no como se le clasificó a continuación de lapso tan prolongado, ya que clasificado acomodaticiamente como ‘deporte’, pudieron tomarlo subsiguientemente por asalto sendas gavillas de aprovechados y de oportunistas particulares para desplazar a las autoridades ejecutivas y policivas que tenían el control del boxeo en el mundo entero). Donde no han podido hacer el ‘trueque’ de la picardía es en los Estados Unidos. Y a través de miles de combates que se realizan en los cuadriláteros de este “mundo historial” —como decía Juancho Polo Valencia— sólo viene a aparecer en horizonte tan dilatado una que otra desgracia. La última en producirse ha sido esta de varias semanas atrás, cuando el púgil surcoreano Choi Yo-Sam le gana un durísimo combate al indonesio Heri Amol por puntos y no han terminado de alzarle el brazo cuando el chico surcoreano se desploma. Se le conduce al hospital y termina falleciendo un par de días después, luego de ser intervenido quirúrgicamente.

Teníamos los cofrades boxísticos en casa de Mike Schmulson que no veíamos en semanas y meses un combate de tan excelente factura como el que presenciamos el sábado pasado, entre el norteamericano Mosley y el puertorriqueño Cotto, dos púgiles que no rehúyen ‘la candela’ y por ende protagonizaron una dura y encarnizada batalla de guantes. La dureza del combate puede medirse a través de la votación (114-113, 115-114) y el otro voto también por ahí, con una diferencia de un mísero punto en la suma de cada uno de ellos. En muchísimos asaltos al principio de los mismos uno de los dos tomaba ventaja, pero en la segunda parte de ese mismo asalto el otro nivelaba las acciones de igual manera, esto es, tomando la misma ventajita que el otro le había tomado al principio del asalto. Esta vez se ha hecho como en los viejos tiempos, cuando a un campeón mundial no se le quitaba su título por un puntito de diferencia en la votación; a veces, ni por dos puntos, pues se consideraban por aquel entonces que un rotador necesitaba haber logrado una clara ventaja sobre el monarca para lograr desbancarlo con un fallo.

Por supuesto que no tenemos la menor intención de querer polemizar con nuestro distinguido colaborador Rafael E. Bula, para adelantarnos a quienes lo suponen o lo podrían suponer por el hecho que hoy vamos a traer a estas columnas por segunda vez la estampa de Kid Chocolate, el negrito que era un relámpago en el ring en sus mejores condiciones físicoboxísticas, que de haberlas cuidado mucho más de lo que las cuidó hubiese triplicado su hacienda, que fue grande en tratándose de un peleador de las divisiones bajas. Chocolate con seguridad que arrastraba un déficit alimenticio, derivado de su extremada pobreza infantil y adolescente. Estaban, sí, agazapadas por algunos años debido a su impresionante destreza para pelear, pero luego cuando se codeaba con los mejores púgiles plumas y ligeros juniors ese maldito déficit le pasaría la cuenta de cobro en algunas duras batallas.

Hoy, 14 de septiembre, para quienes conocemos el historial del pugilismo de altura, tenemos que registrar un aniversario más —como un 4 de Julio para los americanos o un 7 de Agosto para nosotros— del combate que primero fue el más expectante de que se tuviera memoria y luego, ya disputado, el más dramático y estremecedor como está reconocido en los anales del Arte de Fistiana. Una pelea llevada a cabo en el estadio Polo Grounds de Nueva York, asiento de los Gigantes, entonces aplatanados en la metrópoli. ¿Si sabrá el lector a qué nos estamos refiriendo? Si no lo sabe usted anda de conocimientos boxísticos más ayuno que un tiburón en el desierto del Sahara. Y si ya ha identificado a los personajes de aquel duelo con guantes, entonces prepárese a conocer datos y factores que entraron en juego, en un careo tan trepidante que registró un récord de 11 caídas en menos de 5 minutos de acción, incluida la salida del ring de uno de los dos protagonistas. ¿Qué talito? como dijo el cachaquito? En menos de 5 minutos Luis Ángel Firpo se fue 9 veces a la lona y por su parte Jack Dempsey tuvo dos caídas. Una al sonar la campana y salir Dempsey como una flecha hacia el centro del ring, con pasos calculados para encontrar a su oponente en el momento justo de soltarle un gancho de izquierda a las costillas, seguido de un demoledor recto de derecha a la cabeza... y a la brea se dijo. Pero esta vez, ¿qué pasó?

Lectores amigos: Esta será la última ocasión en la que vamos a pronunciarnos obviamente que por última vez a ese atentado físico deportivo que significa la práctica del boxeo en cultores adolescentes, a quienes se convence que a la tierna edad de 13 o 14 años comiencen a boxear y luego los introducen un poco más adelante a competir en un verdadero peligro como son unos campeonatos nacionales juniors, donde hay edades diferentes, así por corta que sea esa diferencia. Como en este país no hay auténticas autoridades deportivas que tengan las dos cosas que son indispensables para que le sean de verdad: Una, los conocimientos de la materia tratada —esto es, el caso del boxeo mirado a edades peligrosas— y dos, la facultad para intervenir en una actividad privada y particular como es el deporte en Colombia, puede producirse una serie de lesiones que de primer momento no afloran, sino más adelante, cuando esos imberbes prosiguen sus actividades boxísticas. Son los médicos y dentro de éstos los especialistas en lesiones cerebrales los que piden insistentemente (la insistencia es por fuera de este país, que en el nuestro no hay extravagancia física que no se permita) en que no se tolera la práctica de un deporte tan destructivo como el boxeo, a edades absolutamente impropias.

Anda por ahí gente amiga molesta con este columnista por no haber ido el sábado pasado al Jumbo para ver el combate entre el parlanchín Kendall Holt y el que llaman ‘Mochuelo’ Torres, que éste ganó por K.O.T. cuando el referee puertorriqueño Genaro Rodríguez suspendió un poco abruptamente el combate en el décimo primer asalto, cuando Holt estaba bajo un aguacero de golpes. Pero es que ni si hubiera estado allí podría haber opinado más a fondo de lo que se puede opinar cuando un referee determina que un boxeador no puede continuar y para las hostilidades. Un referee está muchas veces a menos de un metro de los peleadores y si es hombre de experiencia, que ha lidiado con muchos combates, entonces está en la posición única que se conoce para determinar cuándo un púgil debe ser detenido. El hombre Rodríguez sostiene una y otra vez eso: que Holt estaba en malas condiciones, aunque eso de “las malas condiciones” es un “panorama” la mar de engañoso. Hemos visto en más de 75 años de estar observando boxeo y no desde graderías, sino desde el mismo ‘ring side’ por haber sido hermano del mejor promotor de boxeo que ha tenido Colombia, a boxeadores que han estado o han simulado estar en malas condiciones y han armado un ataque relámpago que han noqueado a su contendor o tuvieron a punto de noquearlo.

Este destino, este riesgo tan peligroso de la gran mayoría de los boxeadores de peso completo, que no saben ninguna de estas dos cosas tan elementales: retirarse a tiempo para no tener secuelas psicofísicas que luego gravitan sobre su salud para volverlas irreparablemente precaria. Y luego conservar en lo posible la suma —generalmente con muchos ceros a la derecha— que han ganado por sus trayectorias en el ring. Pero no. Ninguna de las dos cosas, con aisladas excepciones, han podido aprender. Miren este último caso del ex campeón mundial Evander Holyfield, quien se había retirado dizque definitivamente, según él mismo, y ese retiro apenas ha durado dos años, habiendo regresado desde hace pocos meses al bronco arte de dar y recibir tramojazos con guantes. Los boxeadores están en la lista por profesión deportiva que menos saben ganarse la vida cuando ya han colgado los guantes. Tienen una incapacidad sobresaliente para gastar, que no para conservar lo ganado. Joe Louis ganó millones de dólares mucho más sólidos y con mucho mayor poder adquisitivo que éstos de ahora, pero a la hora de montar negocios era un cero a la izquierda. ¡Si hasta puso un restaurante de pollos fritos al estilo sureño que tanto a él le gustaba y la noche de la inauguración el Bombardero de Detroit no aparecía! ¡Se había quedado dormido en su casa!

¡Lo que es la vida! Fuimos el sábado a casa de Mike Schmulson sin la menor sospecha de lo que nos esperaba. Para decirlo con nuestra habitual franqueza, nada sabíamos acerca de un par de púgiles (uno mejicano completo y el otro a medias, porque nació en los Estados Unidos, pero de padres aztecas) de apellidos Morales y Díaz. Ya en el ‘cenáculo boxístico’ nos enteramos que David Díaz es campeón mundial de las 135 libras y que Erik Morales por su parte ha conquistado 3 títulos mundiales e iba por la cosecha del cuarto galardón. Por supuesto, hablar de títulos y de campeones ‘mundiales’ en la era del relajo pugilístico es una insigne majadería. Pero con sus excepciones, como en toda regla. Y se han fajado este par de caballeros el combate más emotivo, más encarnizado que se puede dar en este deporte, que por algo le consideran el más viril de todos. Fueron 12 asaltos de ‘toma y dame’ que ninguno de los cofrades frente a la pantalla chica pudieron imaginarse nunca lo que iban a presenciar, gracias al ‘Pague por ver’, ese milagro tecnológico que le mandan a usted desde Yankilandia la Bella un combate que usted puede ver con sus amigos, mas no sus vecinos, que se quedan chiflando iguanas.

No faltan por ahí individuos que al conocer que las carteleras boxísticas de los años 30 no pasaban de cuatro o cinco combates cuando mucho, consideran que aquello era casi un engaño que se le hacía al público asistente, pues tenía a lo sumo una hora u hora y pico de duración. Así era en efecto, con promotores tan lejanos en el tiempo como Chelito De Castro Tavera (apodado ‘el Tex Rickardt colombiano’ y el hombre que presentó en 1928 en la ciudad de Cali a un peso completo de tanto renombre como Paulino Uzcudun) o Filemon Cañate, promotor de larga travesía, cuya carta de crédito no era otro que Bernardo Caraballo. Ellos presentaban por aquel entonces cinco combates como actores de sus carteleras boxísticas. Un par de preliminares a 4 y 6 asaltos; luego venía un combate de semifondo a 8 asaltos y a continuación el ‘match’ estelar, pactado generalmente a 10 ‘rounds’. ¿Y cómo es la cosa ahora? “¡Ay, arma mía!”, exclama el andaluz. Es una carrandanga de peleitas, porque estos pichones de promotores creen que a mayor número de combates mayor atracción de taquillas, cuando el efecto es todo lo contrario: muchos amantes del pugilismo cuando ven una cartelera así como las de hoy en día, con una retahíla de peleitas amateurs y luego la ‘chagua’ de combates profesionales, le hacen pistola a su propia concurrencia.

Con motivo de haber cumplido recientemente 65 años de edad Muhammad Alí (ex Casius Clay, quien dijo en su momento a la prensa que cambiaba su nombre porque así se lo aconsejó Dios cuando se le apareció en Wall Stret una noche... la callecita de la explotación comercial que nunca escogería el Señor para aparecer en este puerco mundo, en el mayor de sus ‘caraverdes’) los periodistas deportivos de los 5 continentes que son adoradores de Alí, se volvieron a desbordar en ditirambos para él, llamándolo por enésima vez “el más grande de todos”. Cuando Alí iba para campeón mundial, alguien de su entorno quiso que el hombre conociera algunas viejas películas de los grandes púgiles de allá por 1910 y ‘alrededores’. Y ante las pupilas arrogantes de Alí desfilaron combates de Bob Fitzsimmonds, Jack Johnson, James Jeffries, Jack Dempsey, Gene Tunney y aquellos pesos completos negros (Sam Langford, Sam McAvey, Jim Johnson y otros, que tenían que pelear entre ellos una y otra vez, porque infundían pavor) los testigos de aquellas escenas contaban después que Alí no pronunciaba palabra. Y con todos los defectos técnicos de aquellas viejas películas, el Alí quedó petrificado; no articulaba palabra. Cuando al fin se repuso, medio masculló que “aquellos hombres realmente fueron muy buenos”. Sus amigos contaban que por varias semanas Alí no volvió al estribillo del “más grande”, luego de haber visto en el celuloide a tan tremendos peleadores. Al fin se repuso su magullada egolatría y volvió a las andadas. A este columnista le ha parecido siempre una especie de tragedia boxística que muchos de los más grandes púgiles del pasado se hubiesen tenido que enfrentar a otros cuando ya no estaban en la cima de sus condiciones pugilísticas, sino en franco descenso. Hagamos un repasito histórico para comprobar este aserto irrebatible.

CAMPEONATO MUNDIAL SUPER WELTER DEL CMB