El boxeo amateur cubano -o tenido por tal, que ya el amateurismo está muerto y sepultado desde hace más de 20 años y con los propios miembros del COI en función de sepultureros- ha venido de capa caída en las últimas olimpiadas. Si fue en el evento de Grecia, sólo obtuvo una medalla de oro, y luego en el campeonato mundial de Milán, Italia, también se repitió el descalabro, con otra medallita de oro y pare de contar. También hay que decirlo: las deserciones de los pugilistas cubanos hacia EE.UU. y Europa, que no eran púgiles comunes y corrientes, sino campeones olímpicos unos y campeones mundiales otros, le hicieron una brecha tremenda a las delegaciones de la isla a eventos internacionales. Varios de esos desertores saltaron al profesionalismo (ya lo eran en su país, con el amateurismo de estado que cultivan todos los países comunistas) y hoy están ya ubicados en buenas posiciones en el ¨ranking¨ de los organismos dizque mundialistas.

No hay duda que cada época y cada generación tiene sus características, sus modismos, su manera en fin de entender y aplicar lo suyo a todo lo que para ellos es ¨la bella actualidad¨, así no sea para otras generaciones pasadas a retiro. De todo esto nos hemos acordado al ver en las páginas deportivas del diario Nuevo Herald, cuando sus periodistas escriben sobre los boxeadores cubanos que irreverentemente ¨puyaron la burra¨ hacia EE.UU. y allá se encuentran convertidos en boxeadores profesionales que han comenzado a ganar peleas. Aparte de la indiscutible calidad boxística de estos muchachos nos ha llamado enormemente la atención la clase de nombrecitos que se mandan, más sorprendentes y más extraños que un bollo de yuca servido en un banquete en el Palacio de Buckingham para jefes de Estados. Un amigo que hemos dejado de ver por muchos años nos contaba una vez que en EE.UU. no perdonaban que un personaje público o camino de serlo se mandara un nombre extravagante.

Gente amiga, pero curiosa y preguntona a morir y que desde luego encuentran en este escribidor deportivo el sujeto amigable y dispuesto a absolverle sus dudas -hasta donde podamos, que no somos el recipiente humano del saber deportivo, ni mucho menos- nos preguntan si consideramos a Pacquiao “el mejor púgil que ha producido Filipinas”… Y, de verdad, estos amigotes medio impertinentes nos han metido en un brete, pues la respuesta se las trae. Luego de meditar un poco, hemos decidido poner las cartas sobre la mesa y que sean ellos así como quienes tienen la benevolencia de leernos a diario o de cuando en cuando y que sean ellos mismos los que digan sí, en efecto, es este sensacional Pacquiao el mejor púgil filipino de todos los tiempos o si en el historial boxístico pudo haber uno que le hiciera sombra. Así las cosas, empecemos por el que este columnista considera que pudo estar a la misma altura de Pacquiao, agregando nosotros que de haber sido ambos de una misma época, ¡vaya controversias las que se habrían prendido, no sólo en las Filipinas, sino en medios boxísticos de otros países. Ese candidato se llama Ceferino García.

Tal parece que ya comenzó a “cocinarse” el combate (un “cocimiento” de legítimas negociaciones, que nadie se vaya por los atajos de la sospecha y la cosa turbia) entre Manny Pacquiao y el estadounidense Mayweather, como la única escogencia estelar que queda en las divisiones intermedias del boxeo para montar un combate de gran resonancia mundialista. Y, en verdad, el Mayweather… el mismo que torpemente se fue del boxeo para luego tener que volver con un año desperdiciado y sus atributos boxísticos 365 días de más envejecimiento que agregarle a los que ya tienen entre pecho y espalda. Así hay muchos boxeadores: se van cuando todavía tienen recursos, para luego volver desmejorados por el tiempo y su ociosidad pugilística. En este mundillo de las narices como patacón “pisao” en cumbiamba, que así decían viejos barranquilleros, hay un púgil venezolano que el insumergible Presidente del CMB, José Sulaimán, tiene entre ceja y ceja que se le debe enfrentar a Pacquiao.

Algunos seguidores apasionados de ese bronco arte del boxeo acarician la perspectiva de meternos en un brete como viejo crítico y todavía más viejo admirador del pugilismo, preguntándonos si estamos o no de acuerdo en la escogencia de Roberto “Mano e Piedra” Durán como el más grande boxeador latinoamericano de todos los tiempos, que así parece haber sido designado en EE.UU. Este plumífero deportivo no va a discrepar sino a confrontar al púgil panameño con otros igualmente grandes. Realmente los números que muestra Durán en su palmarés son de “Respetable Público” por donde se les quiera mirar. Fue campeón mundial en 4 divisiones: ligero, welter, mediano junior y mediano y contabilizó de por vida 103 victorias y 16 reveses, incluyendo nada menos que 70 nocauts en esas victorias. Claro está que Durán tuvo derrotas por nocaut como la que le propinó Thomas Hearns en menos de 2 asaltos y otra más cuando ya traficaba por los 40 años.

Un pequeño grupo de amantes de ese viril deporte del boxeo nos preguntan a través del Internet de un amigo de ellos y de este columnista, si todas esas proezas que se relatan sobre el legendario púgil de color Sam Langford “son ciertas o inventadas por mentes calenturientas”, que así reza la consulta. ¿Qué podemos decirles? Hace ya mucho tiempo no queda un “fans” vivo de los tiempos de Langford que pueda rebatir o confirmar lo que de él se ha dicho, pero decimos que tienen que haber sido verdades de a puño desde que lo aseveraban todos los historiadores boxísticos de fines del siglo 18 y principios del 19. Los pronósticos de Muhammad Alí, anunciando en qué “round” liquidaría a los paquetones que le echaban en sus comienzos quedaban chiquitos ante los anunciados por Langford.

Hemos leído una crónica en un diario estadounidense que nos regala un amigo viajero sobre la rivalidad personal y boxística que existió siempre entre Muhammad Alí y Joe Frazier, quienes pelearon 3 veces, ganando Alí dos y perdiendo una, la primera, en el Madison Square Garden de Nueva York,  donde Alí estuvo a punto de perder -no por puntos, como perdió- sino por K.O. en el décimo quinto asalto, cuando cogió un fuerte gancho de izquierda de Frazier y se fue a la lona… ¡Muchos creyeron que Alí no se pararía de aquel demoledor gancho, pero el hombre se paró, demostrando que también tenía un gran poder de recuperación, pero aquel knock-down determinó la diferencia en la puntuación y le dio el triunfo a Frazier! Frazier y Alí, como ya dijimos, pelearon 2 veces más… y el combate de Manila, Filipinas, fue tremendo; ambos pelearon hasta la mayor extenuación física; aquel día ganaba el que más resistencia física o la mejor preparación tuviera… Se dieron tanto y desde tan temprano, que Alí se cayó de la banqueta en el descanso entre los round 10 y 11… Y por su parte Frazier le dijo a sus seconds en el último descanso, esto es, en el round 14 para el 15, que no podía seguir…

Nuestro apreciado colega y compañero de faenas en El Heraldo, Manuel Ortega, nos hacía días atrás la observación que nada habíamos escrito sobre la muerte de Alexis Argüello, uno de los mejores campeones mundiales pluma y ligero de los últimos 50 años. Ciertamente, nada hemos escrito sobre él, pero en parte por la pérdida de su palmarés, que no nos aparece por ninguna parte. No sabemos si está extraviado en el “nido de gallinas” que tenemos por archivo boxístico o si lo prestamos y ya se sabe lo que pasa en estos tiempos de badulaques con lo que se presta: Adiós luz, que te guarde el cielo. Alexis Argüello fue un tremendo boxeador. Ayudado por su elevada estatura entre plumas y ligeros, pues medía casi 5 pies, 10 pulgadas. Dueño de un “jab” silbante y rapidísimo, lo metía como un estilete y ahí mismo daba un medio paso atrás o cruzaba al adversario con un recto de derecha que hacía mucho daño, como lo dice su apreciada cifra de nocauts que supo cosechar en algo así como 13 o 15 años de boxeo. Muchos boxeadores se obnubilan con ciertos colegas suyos. Se les mete en la cabeza que pueden pasarle por encima y es ya que le están pidiendo a su manejador que le consiga un combate “con ese tipo”. Por eso Argüello puso sus ojos en quien nunca debió ponerlo. ¿Su nombre? Aaron Pryor, que le ponía la piel de gallina a más de cuatro.

Vemos en un periódico de Florida, pero no Valle, sino musiulunga, un artículo sobre Mike Tyson, quien aparece en una foto en compañía de Joe Frazier. Ambos, como lo sabe todo el mundo, ex campeones mundiales de peso completo. El pobre Tyson, que está más limpio que pepa de guama, después de haber ganado sumas colosales y de haber dejado de ganar otras inconmensurablemente mucho mayores, de haber tenido Tyson otra forma de vivir, ya que fue campeón mundial a los 20 años de edad -quitándole el “récord” a Floyd Patterson- habría terminado ganando más millones que todos los reunidos por Joe Louis, Muhammad Alí y Larry Holmes. Un campeón mundial a los 20 años y con el “punch” de Tyson, habría reinado hasta los 35 o 36… y vengan los millones… B ien, el caso es que algunos amigos han filmado una película sobre la vida del “iron man” y éste hace en la misma confesión de lo bueno y lo malo de su vida, que descontado está que lo segundo como que triplica a lo primero. Tyson dice que sí, que él ha violado mujeres, pero que a Desiree Washington, la chica por la cual pagó 3 años de cárcel y 3 más de libertad vigilada, él no la violó.

Ese turbión de golpes enguantados y reglamentados que llaman boxeo, mientras él se llama Manny Pacquiao -que parece que peleara a “medio lao”- acabó en un santiamén con el británico Ricky Hatton, en una vertiginosa como demoledora demostración de poderío físico, noqueándolo impresionantemente en menos de 6 minutos de combate, luego de haberle propinado 3 caídas: dos en el primer asalto, que hasta parecía que Hatton no podía continuar y la otra en el “round” siguiente, cuando muchos televidentes creyeron que el pobre hijo de la Rubia Albión estaba muerto en la lona. La velocidad de puños, más que de piernas, que despliega sobre el ring este filipino es un espectáculo emocionante y a la vez aterrador, por el daño físico que propina. A un contendor que lucía más acuerpado que él Pacquiao lo tupió de golpes en ráfagas, dentro de aquel alucinante primer capítulo que anonadó a la concurrencia. Hatton a lo mejor creyó que podía llevarse por delante al filipino, apoyado en las libras de ventaja que tenía. Pacquiao es zurdo natural, pero no al estilo de muchos, a quienes la derecha no le sirve sino para los amagues y las fintas. El filipino tumba con cualquiera de las dos manos, que son igual de rápidas e igual de anestesiantes. Bueno… no exageremos, que la zurda de Pacquiao es una mano terrible, tal como le vimos en casa de Mike Schmulson voltear a su adversario.

Una buena parte de la afición boxística de nuestro país -especialmente de la Costa Caribe- nos dieron a conocer en las festividades de pascuas y año nuevo su enorme extrañeza ante las dimensiones físicas del Nicolai Valuev, que es algo nunca visto en el historial del pugilismo con sus más de 90 años de profesionalismo reglamentado. Muchos dicen que no es posible la permanencia y menos que menos la competencia de este adefesio de la naturaleza, que gana sus combates en base a esas desproporciones físicas que se manda, no a sus habilidades boxísticas, que son ningunas. Valuev -ya lo dijimos, pero repitámoslo en esta crónica- es un ser humano que mide 2 metros, con 13 centímetros. La talla no es de espanto, ni nada parecido, pues en el baloncesto los hay con esa estatura y hasta más. La cuestión es por el tonelaje que el “pindongo” se manda, ya que pesa 150 kilos, o sea, más de 340 libras. Una mole así no hay contendor que la mueva, mucho menos que la tumbe. Sin embargo, el único antecedente físico de que disponemos sobre pugilistas un tanto parecidos o cercanos a Valuev se llamó Primo Carnera, quien medía 2.01 de altura y llegó a pesar 280 libras.

El multimillonario boxeador Óscar De la Hoya (¡quien lo iba a suponer, aunque a buen seguro que no faltarán ahora los oportunistas para decir que si, que ellos así lo esperaban!) recibió en Las Vegas la más dura y humillante lección de boxeo, cuando un Manny Pacquiao, que parecía un muñequito de cuerda ante su corpulencia, le danzó por todas partes y lo tupió de golpes cuando se tomó confianza y consiguió lo que en los círculos boxísticos de EE.UU. nadie esperaba: que le propinaran un nocaut técnico en 8 asaltos. El gran defecto de De la Hoya, cuando sus manos se paralizaban periódicamente en el curso de muchos de sus combates, ante Pacquiao se acentuaron terriblemente, hasta el punto que el púgil filipino lo doblaba en el número de golpes propinados por el uno y por el otro. La velocidad de puños y de piernas de su contendor, además de una movilidad de un lado para el otro, fueron mucha pieza para De la Hoya. La pelea no fue ningún dechado de ferocidad, pues los intercambios de golpes fueron muy pocos. Además, tuvo muchas fintas y no pocos amagues, pero todo determinado por la necesidad de Pacquiao de hacer una pelea rápida, en la que De la Hoya pensaba tirar un golpe y ya el blanco se le había movido para otro sitio, mientras el filipino sí que lo conectaba asalto tras asalto, hasta llegar al octavo, que fue el epílogo del combate.

La multiplicación de las decisiones por puntos y la disminución de esa fase dramática del boxeo como es el nocaut descarga sobre el televidente una permanencia exagerada frente al televisor que raya en ese fastidio que traen los espectáculos demasiado largos. Como esa velada boxística que los cofrades del Arte de Fistiana tuvimos que “chuparnos” el sábado pasado en casa del cofrade Mike Schmulson y que tuvo como “star bout” el careo entre el británico Joe Calzaghe y el ya veterano Roy Jones, pero luego de 4 o 5 peleas previas a 10 o 12 asaltos y todas llegadas al fallo de los jueces. El total de los totales es que esa pelea estelar vino a comenzar casi a las 12 de la noche y fue otra que se extendió a 12 asaltos. Y como en todas estas programaciones de los últimos tiempos está la mascarada de los himnos de cada país de los boxeadores copartícipes (antaño subían los campeones y los retadores y a ponerles los guantes se dijo para que se entraran a los carajazos y punto). Pero vayamos al combate principal, que a los “soplapollas” preliminaristas ni voltearlos a mirar, para decir que pese al cansancio y el fastidio de programación tan larga, la pelea entre Calzaghe y Jones también se fue a lo largo de los 12 asaltos, pero fue emotiva en todo momento y ganada amplísimamente por el púgil galés.

El anuncio de un tercer combate por la corona mundial superligero de la Organizacion Mundial de Boxeo (OMB), entre el estadounidense Kendall Holt y el colombiano Ricardo ¨Mochuelo¨ Torres (para el 13 de diciembre proximo en Atlantic City), nos produce satisfacción. La satisfacción de ver comprobado nuestro argumento periodístico -emitido en estas columnas a las 72 horas del segundo careo entre los dos, por encima del alegato de los apoderados de Torres, quienes pedían la descalificación de Holt por su fantasmagórico cabezazo propinado al ¨Mochuelo¨ que nadie vio de primer momento, incluyendo al referee del combate. En efecto, el alegado cabezazo a posteriori se vino a descubrir con el video. Por supuesto, también con la declaración del ¨Mochuelo¨ que, obviamente, fue el que lo sintió. Fue, como dijimos, un cabezazo accidental, cuando ambos mandaron sus puños, ambos fallaron y al irse el uno contra el otro chocaron sus cabezas. También se recordará que la nuestra fue la única pluma que censuró la esquina de Torres, cuando al sufrir la primera caída ni siquiera se “mosquearon”, mucho menos gritarle al ¨Mochuelo¨ que se quedara en la lona hasta la cuenta de nueve, para que se despejara y “enfriara” un poco el combate, que en ese momento se había ladeado a favor de Holt. Callaron como ostras y ¨El Mochuelo¨ se paró al instante, solo para recibir el tremendo derechazo que la asestó Holt para ganar por K.O. de inmediato.

Vamos a introducir —por demás en forma deliberada y solo para animar un poco el cotarro boxístico— un elemento de contradicción; de alguito más que llaman polémica, en torno a la última escena del emotivo combate que escenificaron sobre un ring de Las Vegas, Miguel Cotto y su sorprendente conquistador de apellido tan florido y presumiblemente aromático: Antonio Margarito. Gira el elemento perturbador y conflictivo —así lo suponemos— en torno a la actitud de Miguel Cotto, cuando en medio del aguacero de golpes que hubo en el décimo primer asalto (porque Cotto también tiró sus golpes… solo que Margarito lo superó en número y potencia) cuando el púgil puertorriqueño decidió en forma sorprendente y hasta desconcertante poner una rodilla en la lona, en señal de capitulación. En el pugilismo actual gravita la sombra perturbadora y atemorizante de un desenlace fatal, como los que han ocurrido algunos años atrás. Por eso nos privamos de suponer que a Cotto le faltó corazón para proseguir el combate y llegar al veredicto de los jueces, habida cuenta que faltaban pocos segundos para el campanazo y apenas tendría que pelear el último asalto. Cotto tenía la cara ensangrentada, ciertamente, para sorpresa de quienes hemos visto boxeo por luengos años y decenios, dado que en estos tiempos no se prohíbe el uso de la grasa en el rostro, tal como sí se prohibía en tiempos viejos.

Un periodista deportivo de los Estados Unidos, en una de las últimas entrevistas que concedió el verdadero “más grande en la historia del boxeo”, llamado Joe Louis (por el número de sus combates, por la calidad de sus oponentes, por el número de sus nocauts y por muchos factores más, superiorísimo al Muhammad Alí, que cuatro deslumbrados babiecas tienen cotizado para esa distinción), el plumífero le preguntó al Bombardero de Detroit, “si la rapidez de Alí no habría sido un serio problema para él, de haber coincidido en una misma época”. Louis sonrió y le repuso al periodista: “Yo peleé con dos hombres que fueron más rápidos que Alí: Bob Pastor y Billy Conn y a los dos los puse nocaut, aunque cierto es que ambos me dieron dificultades. Pastor casi me gana en el primer combate, sin título en juego, pegando y corriendo como un condenado, para volver rápidamente a pegar y volver a la correntina, pero en mi favor fallaron jueces que en los años 40 (¡oigan esto, discípulos de “piernas para que te tengo”!) no votaban por maratonistas del boxeo, sino por pegadores”, le dijo Louis al gacetillero.

Uno de los muy pocos grandes combates de boxeo que pueden ofrecerse hoy por hoy en el mundillo de las narices aplastadas y las orejas que otrora llamaban “de coliflor” -cuando los boxeadores de antaño solían eludir por centímetros los rectos a la cara que les mandaban, pero “cepillaban” las orejas y por eso terminaban pareciéndose a la coliflor- acaba de “escacharse”, como se decía en otros tiempos de algo que pudo ser y a la hora de nona no lo fue. Entre los plumíferos y microfoníferos de los Estados Unidos y toda el área del Caribe se ha venido hablando de una revancha entre el hispanoamericano Óscar De la Hoya y el estadounidense Floyd Mayweather, luego del sonado combate que protagonizaron y que por decisión dividida dos jueces le adjudicaron la victoria a Mayweather. Para el otro juez el ganador fue De la Hoya. Mayweather ha sido franco y, además, no le falta razón en su decisión de irme de una vez por todas del pugilismo, en el cual ha permanecido por una buena porción de años. Y de éxitos, pues hay que tener en cuenta que el hombre ha sido campeón mundial por seis ocasiones, en 5 divisiones del boxeo, algo que muy pocos púgiles pueden mostrar.

Hasta donde tenemos entendido había una grata y por demás saludable temporada boxística en la cual no se había producido una tragedia en la que pereciera un boxeador sobre el ring o al poco tiempo de haber sido ingresado en un hospital, como es lo corriente en estos desdichados acontecimientos, porque nunca o casi nunca perece un boxeador sobre el entarimado. Un hecho por cierto muy diciente, toda vez que el boxeo es un espectáculo público (como así fuera estimado por decenas sobre decenas de años y no como se le clasificó a continuación de lapso tan prolongado, ya que clasificado acomodaticiamente como ‘deporte’, pudieron tomarlo subsiguientemente por asalto sendas gavillas de aprovechados y de oportunistas particulares para desplazar a las autoridades ejecutivas y policivas que tenían el control del boxeo en el mundo entero). Donde no han podido hacer el ‘trueque’ de la picardía es en los Estados Unidos. Y a través de miles de combates que se realizan en los cuadriláteros de este “mundo historial” —como decía Juancho Polo Valencia— sólo viene a aparecer en horizonte tan dilatado una que otra desgracia. La última en producirse ha sido esta de varias semanas atrás, cuando el púgil surcoreano Choi Yo-Sam le gana un durísimo combate al indonesio Heri Amol por puntos y no han terminado de alzarle el brazo cuando el chico surcoreano se desploma. Se le conduce al hospital y termina falleciendo un par de días después, luego de ser intervenido quirúrgicamente.

Teníamos los cofrades boxísticos en casa de Mike Schmulson que no veíamos en semanas y meses un combate de tan excelente factura como el que presenciamos el sábado pasado, entre el norteamericano Mosley y el puertorriqueño Cotto, dos púgiles que no rehúyen ‘la candela’ y por ende protagonizaron una dura y encarnizada batalla de guantes. La dureza del combate puede medirse a través de la votación (114-113, 115-114) y el otro voto también por ahí, con una diferencia de un mísero punto en la suma de cada uno de ellos. En muchísimos asaltos al principio de los mismos uno de los dos tomaba ventaja, pero en la segunda parte de ese mismo asalto el otro nivelaba las acciones de igual manera, esto es, tomando la misma ventajita que el otro le había tomado al principio del asalto. Esta vez se ha hecho como en los viejos tiempos, cuando a un campeón mundial no se le quitaba su título por un puntito de diferencia en la votación; a veces, ni por dos puntos, pues se consideraban por aquel entonces que un rotador necesitaba haber logrado una clara ventaja sobre el monarca para lograr desbancarlo con un fallo.

Por supuesto que no tenemos la menor intención de querer polemizar con nuestro distinguido colaborador Rafael E. Bula, para adelantarnos a quienes lo suponen o lo podrían suponer por el hecho que hoy vamos a traer a estas columnas por segunda vez la estampa de Kid Chocolate, el negrito que era un relámpago en el ring en sus mejores condiciones físicoboxísticas, que de haberlas cuidado mucho más de lo que las cuidó hubiese triplicado su hacienda, que fue grande en tratándose de un peleador de las divisiones bajas. Chocolate con seguridad que arrastraba un déficit alimenticio, derivado de su extremada pobreza infantil y adolescente. Estaban, sí, agazapadas por algunos años debido a su impresionante destreza para pelear, pero luego cuando se codeaba con los mejores púgiles plumas y ligeros juniors ese maldito déficit le pasaría la cuenta de cobro en algunas duras batallas.